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«Teodora sobrevivió a todas sus hermanas. Era la mayor y abandonó el mundo la última, como si obstinadamente quisiera cerciorarse, asegurarse, de que al final todo sería como tuvo que ser, como a ella le hubiese gustado, como su querido Críspulo soñó. Y así, celebró la tan esperada muerte del viejo dictador. Muerte que necesariamente debería llevar aparejada también la muerte política de su Régimen que durante tantos años condenó al país a un destino injusto e inmerecido (…) Un Régimen construido con la argamasa del odio y de la venganza, instrumentalizado desde la represión y el terror».La Teodora de la que nos habla el autor es testigo y protagonista de un siglo convulso que para ella y su familia —su marido, sus hermanos, sus hijos— sería un tiempo de sufrimiento y de dolor y, a la vez, de rebeldía, de renuncia y de compromiso. Ella es la mujer fuerte y frágil que supo siempre perdonar y en cuya vida se condensa la gesta de valor y de entereza de quienes acompañaron la de tantos —y tantas— que no se resignaron a vivir sin libertad y con miedo, la de quienes abrazaron la causa de la dignidad y la emancipación.Olvido y perdón no son necesariamente inseparables. Nunca lo fueron. Es más, hasta puede que para que el perdón surta efecto sea precisa la pervivencia —y la persistencia— de la memoria: ¿qué valor, si no, tendría aquel? Y este libro trata justamente de la herencia fértil que nos legaron quienes hicieron de su memoria no un ejercicio estéril de rencor sino una escuela de vida donde poner en práctica los valores esenciales de la justicia, la verdad y la reconciliación.No es este un libro para la tristeza, por más que en sus páginas se puedan leer —y hasta sentir— las historias más tristes. Tampoco es un alegato. Ni un desquite. Ni siquiera un discurso aleccionador, aunque en él se mantengan de principio a fin el pulso y la tensión que reivindican para sus protagonistas la dignidad con que siempre se condujeron y la nobleza de sus afanes.Si durante años, demasiados años, se nos impuso un tiempo de silencio, Javier ha querido romper el suyo para contarnos qué y quiénes fueron los suyos. Observador atento y aplicado, lo hace con una prosa limpia, elegante, que sabe entreverar de adjetivos precisos, coloristas a menudo, cuando el decir lo requiere. A veces alzando incluso el vuelo hacia resonancias de un clasicismo castellano que no sé si achacar a sus lecturas o al magisterio de un lenguaje —el de su abuela, el de su madre— no aprendido en otras aulas que las de la agudeza del ingenio y las ansias inmensas por aprender.
