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Mi certeza más remota es una plaza dónde daba cañamón a las palomas, unos pantalones acampanados, a cuadros, que ocultaban unas botas insufribles, ratos en el suelo de la terraza embobado con las nubes, o con los itinerarios de las hormiguitas entre las macetas, el aroma de la flor más pequeña en una de las plantas, con sus frutos rojos, Cleopatra y Tarzán en blanco y negro con galletitas melosas, en forma de corazón, las tardes de invierno, mientras mi madre cosía y sobrehilaba secuestrada por el ritmo trepidante de la Refrey, y las salidas y llegadas de los trenes, hora tras hora, día tras día... Pero el sabor más dulce de una infancia mohína y solitaria, el quid de la cuestión que años después siempre me he preguntado, se escondía lejos de mi casa.
