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Io, mio Oreste, non ho cose dotte da insegnarti.Quando tu mi scrivi io mi sento una bambina che per la prima volta viene portata alle giostre, e tutto è nuovo e magico: le luci, i suoni, i colori... Penso, invece, che tu sia qui a leggere di me con la mano sempre tesa, quasi capissi lo sforzo e la naturalezza con cui mi racconto, come se fosse la prima volta, come se non avessi mai fatto altro. Una di quelle arti completamente in fieri, quelle cose che sono solo perché sono, essere al tempo stesso il momento e chi lo coglie...Ho fatto fatica a capire il tuo bisogno di darmi una forma e un peso perché io non ne ho sentita la necessità. Pensavo che tutte le volte che mi chiedevi quanto pesavo avresti potuto farmi un’altra domanda: sei felice, hai mia sofferto, di che colore è il dolore, cosa cerchi, dove vai, perché ti sei fermata qui, ripartirai...Invece mi chiedevi quanto pesavo, come se la vita fosse per sempre, come se avrai altre occasioni per chiedermi altre cose.
