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Voici la guirlande des vers qui courent l’univers au galop des chevaux, au vol des martinets, aux trilles de l’alouette, au fracas des brisants, à l’allure de la foudre qui est celle de la pensée. C’est aussi le collier des poèmes égarés qui cherchent un asile pour la nuit. Des poèmes où la passion et la pitié, la terreur et la colère, le désespoir et l’exaltation font rimer au bord de l’amour, de l’extase, de la mort. Ce sont des pages où le destin récite terreur et beauté au carrefour de Désir et de Manque, où chaque vie renaît dix fois, où chaque poème se récite cent fois, où chaque histoire se redit cent et mille fois car tout le savoir du monde s’y inscrit, depuis le commencement où une silhouette en larmes écrit sur le sable, sachant que la marée effacera ses mots. Elle écrit que chaque promesse non tenue est une nuée sans pluie, une épée sans fil, un arbre sans fruit ; que la rencontre a la fugacité du rêve et la chance de s’unir la fragilité de la pierre philosophale ; que toujours l’apparition de la beauté sème le désordre mais que la laideur seule connaît son profond secret ; que ce qu’un jeune homme voit dans un miroir, le vieillard peut le voir dans une brique cuite ; que l’ignorant s’élève aux dignités par des discours qui ne signifient rien et que les Écritures méprisent ceux qui n’en ont pas la science profonde.
