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El confinamiento no es responsable de esta novela, la lluvia sí.Acurrucada en un sofá, Marina ve lo que en las teles se cuenta del bicho chino. Con más miedo que frío, su grupo de wasap se dinamiza con los comentarios sobre el único tema posible. Las mañanas trabajando en un centro de salud hacen las tardes ásperas. La lluvia es pertinaz en la primera semana de confinamiento, sin embargo los perros tienen derecho a ser paseados.Desde el primer día, las salidas solo duraron el tiempo justo para el alivio perruno. No había nada. No había nadie, así que el ordenador, una idea peregrina que fue desarrollándose casi espontáneamente y la lluvia interminable gestaron esta novela de soledad y de sociedad.La muerte de un amigo, los gritos amargos de un anciano antaño famoso, una fiesta orgiástica, los maltratos domésticos, las artes adivinatorias, el testamento de un hombre bueno, las relaciones humanas y una implacable introspección son los ejes desde los que se hace una revisión de nuestras costumbres que, quizás, dejarán de serlo para siempre.Pero no, no es una novela de desgracias, ni siquiera es triste porque está conjugada con un sentido del humor que arranca alguna carcajada en una lectura plena de sonrisas entre varias sendas de lágrimas, dolor, audacia y rebelión.En definitiva, es la vida y la sorpresa. Y la muerte, peculiar vida. 10
