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En el invierno de 714, la viuda de un hombre poderoso encerró a su hijastro en una habitación de Colonia. El encerrado tenía veinticuatro años, no era hijo de esposa y no tenía derecho a nada. Un año después alguien le abrió la puerta desde afuera. De aquel hombre salió una casa que en tres generaciones gobernó desde el Atlántico hasta el Elba, y que en la cuarta se destrozó a sí misma. Aquí están el que llamaron el Martillo y murió siendo el más poderoso de Occidente sin llevar nunca una corona. El que mandó una pregunta a Roma y se llevó un reino a cambio de una deuda que pagarían sus hijos. El que juntó Occidente y no supo hacer con él otra cosa que repartirlo.Y los nietos, que una mañana de junio de 841 formaron unos frente a otros con la misma armadura, los mismos nombres y la misma lengua. Cuatro generaciones contadas desde muy cerca y sin inventar nada: lo que hicieron, lo que tocaron y lo que dijeron, según quienes lo escribieron entonces. Con los extraños, la espada. Con la propia sangre, la tonsura o el hierro caliente en los ojos.